Poemas del taller de poesia de la Facultad de Filosofia de la Universidad de Chile: Pablo Rojas.
| Autor | Rojas, Pablo |
| Cargo | Vida |
EL RECUERDO DE MI ABUELO Un torrencial despliegue de mariposas habitaba el anciano y acogedor cerebro de Brahms. Mil caminos se encontraban en otoño, y un sabor a nueces, café y chocolate percibo entre la ventisca que acosa con volar el techo del desván. He descubierto entre sus notas la melancolía de aquel viejo amigo de la fuente, las hojas verdes, la lluvia gris, de las tabernas ya perdidas en algún jardín olvidado, de las noches endulzadas con el canto de los grillos. Su paso firme entre la maleza del bosque ablanda el miedo que hostil en esta medianoche se abalanza como un gato enfermo hasta mi cama. Lo veo dormido como un niño entre las piernas de su amiga Clara buscando en ella los consuelos de una madre o el abrigo a los fantasmas que dejaba tras de sí. mi abuelo, nostálgico recuerdo que acerca esta estruendosa sinfonía, un paseo a orillas del lago mientras hablaba de su piano y un reproche fingido si embarraba el piso con mis botas. Hoy me enredo entre su barba y en las notas que descuelga para mí, repaso mis lecciones bajo el celo de su mirada triste y paternal mientras lloro su recuerdo y me convenzo a duras tientas que ya he dejado para siempre la niñez. ANDENES "Te gusta quedarte en la estación desierta" J.T. I Con el crepúsculo de los árboles llega la postergada hora de partir. Se paraliza el ímpetu de vivir y la muchacha, triste, se convierte en una gárgola. Una vez más, la escarcha cae sobre el agua mansa. Una lejana ausencia se aproxima enlutada, como garzas hipócritas. Y llega fresca, ligera y estúpida rodando un sin fin de travesuras en su anillo de papel. II Cuando una despedida que se alarga toma las llaves de aquel viejo baúl en el desván y se marcha repentina hacia el pecho olvidado del sur dormido, un tren, sonámbulo de sueño, hasta más allá de esta cordillera nevada de silencios, corriendo, corriendo se apresura entre la niebla a rescatar los años de la infancia que volando ya se mezclan con el viento. III Sí, hay hombres que nunca partirán mas por eso, han de ser discretas estatuas de sal, pretensiones de la espuma. Hay quienes nunca tendrán Ortiga entre sus manos y no llorarán más de la cuenta. El anden más amigo de una estación desierta nos dirá lo que se ha ido y ya no está. Y las palomas se despiden para volver a saludar. ATARDECER Pálida plata envuelve la bóveda celeste. Un...
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