Poemas del taller de poesia de la Facultad de Filosofia de la Universidad de Chile: Nicolas Salerno.
| Autor | Salerno, Nicol |
| Cargo | Vida |
CARTA DE AJUSTE "mis obras no son más que fragmentos de una gran confesión" Johann Wolfgang Von Goethe I Madre no llama durante la tarde durante la tarde ella se desvive hojeando libros de bellas artes parece encontrarse suspendida en una paleta de colores opacos que ensayan sobre la tela figuras graciosas y sin relieve dignas de toda la severidad de sus más tiernas emociones. II Cada noche siento que me espían narradores en primera persona los oigo preguntándome cuándo, cuándo en verdad siento que a veces nunca que nunca tenemos sueño que no hay ningún descanso en las veredas donde se esconde la gente limpia de pensamiento palabra obra y omisión. III El ruido aún zumbaba en mis oídos Me repito una y otra vez la causa de todo es mi voluntad incluso de los recuerdos nada tuve que ver con que muchos de ellos cerraran sus ojos nada tengo que ver yo con lágrimas en vivo y en directo. IV Me gusta todo en él no parece un hombre de su edad somos extremadamente celosos con nuestra intimidad no le gusta exhibirme en público lo acepto sin titubear fuera de las luces y las cámaras es todo mío disfrutamos cada momento juntos, no tenemos mucho más que hacer hasta que la muerte nos separe. V Se levanta cada mañana seguida de deberes y derechos a tomar su tránsito a lo mismo. no le importa regresar un día de estos y encontrar la casa sin niños en su cabeza persiste el frío de la mañana; producto del contacto de sus sienes con la ventanilla de la micro pormenor que le recuerda que no puede darse el lujo de adquirir buena voluntad a bajo costo de buscar razones contundentes que le den fuerza para volver al lugar donde todo comienza cada día sin su consentimiento. VI Todo se revela rápido las palabras brotan de su lengua a tropezones los colores que ciegan sus pupilas inexpertas y al mismo tiempo van golpeando sus párpados preguntándoles por el sonido de las cosas; auto, casa, gato, lengua cobran vida en el estrecho margen de su experiencia. VII Ni siquiera eres capaz de ver partir sobre tus hombros el rastro de una vida desperdiciada ni te encierra la duda en su propio jardín bajo el abrazo de enero. en las calles aún florecen los zapatos de los oficinistas sobre el aire persiste el perfume de las secretarias golpeando con su vulgar olor las delicadas narices de los bancos repletos de números y corbatas sedosas no ves viajar tus sueños más allá de las salas de...
Para continuar leyendo
Solicita tu pruebaCOPYRIGHT GALE, Cengage Learning. All rights reserved.
